Decenas de Okadas se pudren frente a la estación de policía de Abba Road. Al entrar recordaba las palabras de aquel viejo australiano: hasta diciembre se realizaron fusilamientos públicos en este parqueadero. Mi absoluta preparación para este evento se reflejaba en la auto-requisada de la entrada buscando el esquivo esfero azul y en mi camiseta roja con dos pollitos amarillos en el pecho. Me escoltaban tres enormes trabajadores del hospital, que estaban, si es posible, mas asustados que yo. Dije serio: Buenas tardes, necesitamos ver a jefe seccional.
Mucho antes ya estaba asombrado por la increíble variedad de eventos que habían tenido lugar desde que me desperté y que llevaron a que ese día se presentara un verdadero meltdown de la comunidad Expat. y con ella del hospital. Como siempre no puedo contar mucho, basta saber que después de las 10am todo salió mal: el generador no respondió, nos estafaron, un doctor se accidentó, llegó una emergencia grande y otra pequeña pero fatal. La Jefe de terreno, que estaba a manos llenas con tanto problema, me dijo: lo del Policía lo solucionas tu!
La oficina del jefe seccional era un mini apartamento con luz amarilla. En un espacio de tres por dos había una nevera que soportaba un TV con la novela Nigeriana sin volumen, tapete rojo gastado, dos sofás, en la esquina mas oscura el escritorio lleno de papeles. Perezoso resonaba el ventilador en la pared. Al entrar no pude evitar disculparme; parecía que lo habíamos despertado de una larga siesta. Estaba descalzo y con la camisa abierta hasta la mitad del pecho. Llegué a la casa Expat. a las 8pm, con la cabeza llena de imágenes, el problema resuelto y una historia que no puedo contar.
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